Städsjukan.

Min familj. Mitt kaos. Mitt liv.

Våra fönster har nog inte blivit putsade på 2 år. Minst. För att det är tråkigt. Och då har jag plötsligt inte tid. Förra året putsade min man ett fönster, det blev så fint, alla- även barnen, såg bedriften och dess fantastiska resultat. Men trots allt beröm och beundran förblev endast detta fönster putsat.

Fyra barn, hur härliga de än må vara, drar in massor med smuts. Sonen lämnar spår av gummiploppar från konstgräsplanen i snitt 4 ggr/vecka. Äldsta dottern med sitt gigantiska hårsvall står nog för 60 % av hemmets alla skygga dammråttor. Och de små. De drar in grus i skor, i fickor, i jeansveck, och i hårbotten, hur nu det sistnämnda ens är möjligt. De spiller när de spatserar med överfulla glas där vätskan leker hela havet stormar från kök till valfritt bord. Och ett av deras mest passionerade intresse, pyssel, måhända en stillsam aktivitet, men överallt glittrar pärlor och klistermärken, för att inte tala om hopknycklade pyttesmå pappersbitar som någon bemödat sig att klippa itu femhundratjugonio gånger, ökända limrester som syns först efter att man trampat i dem och kvar blir allt ludd från strumpans undersida.

Vi brukade ha levande blommor som satte den där trivsamma och Instagramvänliga illusionen av fixat hem, men efter att mannen tröttnat på att hänga i diverse blomsterbutiker och se sitt kort betala kalasen varje lördag föreslog han uppsydda kopior. Fördelen är ju att fönsterkarmarna slipper bära upp vissna blad och gyllene pollen. Nackdelen är att jag nu måste jag polera låtsasväxterna för att de ska behålla ett någorlunda äkta utseende för de gäster som hittar till vårt hem.

Igår var en sådan dag då man synar sitt boende lite extra i sömmarna. När man känner att man borde plocka upp pappersmassan som i ett barns ögon är en flodhäst- eller var det en hund, att man borde rensa avloppet i duschen för att slippa ha begränsad schamponeringstid under strålarna innan det blir översvämning i hela badrummet, att man borde svabba golven fria från klibbiga fläckar, damma lister, torka av väggar och element som inte längre är helvita. Eller varför inte ägna tid åt att hänga upp små hemmasydda lavendelpåsar för att maskera eventuell obehaglig doft eller annat som en ordningsam husmor skulle utföra.

Nej.

Jag gjorde annat. Jag gick på dansen, den som ger mig energi att klara vardagens alla måsten. En timme där ingen bryr sig om ålder, yrke, märken på kläder, storlek på hus, bil eller bröst. Hög musik som överröstar destruktiva tankar. Rytmer som får alla gropar att skaka, därför det faktiskt är meningen och inte enbart p.g.a. avsaknad av spänst. Mina sextio välförtjänta minuter utan någon som avbryter, kräver eller ifrågasätter. Därefter äntrade jag åter in i mitt och familjens stökiga, men hemtrevliga, hotell skulle barnen kalla det, bostad är den korrekta termen och möttes av samma kaos som jag lämnat bakom mig. Jag pussade de minsta god natt, hoppade vant över alla leksaker som låg, och fortfarande ligger kvar, utspridda i ett jämnt lager på deras golv. Jag pussade de stora (såklart bara puss på kinden på äldsta dottern som växt ifrån klassiska på munnen varianten) god natt och konstaterade att ytterligare lite disk flyttat in på deras rum samtidigt som rentvätten som låg kvar i deras respektive högar inte gjort det. Jag pussade min man god natt som surmulen låtit sig nedslås av förlusten efter en sämre spelad match av det lag han växt upp med.

Det spelar ingen roll. Förlusten kanske, men inte vår oreda. För vi lever vidare idag. Oavsett röran hemma. Att mina barn lämnar spår borde vara en självklarhet och inte ett problem. De bor där. Jag bor där. Vi bor där tillsammans. Jag vill ju att det ska förbi så, länge. Då borde jag rimligtvis uppskatta deras avtryck.

Vår familj. Vårt kaos. Våra liv.

 

 

Mitt Är Ditt.

Mitt är ditt. Vårt är ert. Allt är deras.

Våren är här. Med sol, fågelsång och kasserade vinterkläder. Alla barnen har lyckats växa trots en basföda på makaroner och ketchup, uppblandat med en och annan tacos. Skorna klämmer, jackorna slutar vid armbågarna, regnställen dammiga och räcker inte längre över stövlarna.

En afton spenderas i ett klassiskt köpcenter som erbjuder klädkedjor fyllda med pastellfärgade kläder och skor med kvalité som, om vi har tur, klarar sig fram till sommaren. Mannen som till vardags har en röd ton på det hår som fortfarande växer, såg efter några långa timmar nästan gråsprängd ut.

Veliga femåringar som provar skor som är för små, för stora, inte tillräckligt glittriga, inte snabba nog eller helt enkelt bara fel därför de stod på en hylla som inte var i rätt höjd. Efter många om och men, några snälla och en och annan diskussion om varför det inte fanns solglasögon just i den butiken, fann de pjucks som de med stolthet kan bära. Gyllene dojor som för tankarna tillbaka till schlagerdängan Diggiloo, Diggiley- och andra paret som liknar något en regnbågsfärgad enhörning kunnat bajsa ut, rosaglittrigt fluffigt.

Därefter bjöds vi på den stora mössprovningen. I tre butiker. In och ut. Och tillbaka. Flera olika mössor men ändå nästan likadana. Samma modeller, samma storlek, samma färgskala, samma lilla fjäril-hjärta-blomma-Bamse-Stjärna, men där ett barn som börjar närma sig läggdags tydliggör att skillnaden trots allt är kolossal.

Mutor. Om du väljer en mössa snabbt nu, vilken som helst- bara du tar en, innan alla affärer stänger, hinner vi köpa glass på vägen hem. Hurra. Vi blev klara. Glada barn, lättad mamma, utmattad pappa.

Grabben som är måttligt intresserad av att spendera tid på att köpa kläder gjorde snabbt klart för oss att han visst äger en vårjacka. Undrar vilken han syftade på, redan förra året började senaste exemplaret se lite för pluttig ut. Men han var lycklig som slapp detta tålamodsprövande äventyr. Sen att han faktiskt inte har någon lämplig jacka blir han snart varse om.

Min äldsta tjej är enkel. Inte särskilt vanligt att en tonåring kan vara så okomplicerad. Hon följde glatt med hela kvällen, troligtvis den av oss som visade störst tålamod med småsyskonen, tyckte, tänkte och gav råd- så fin, sååå fin, OMG deeen var jäääättefin. Mitt under denna kalabalik undrade jag varför inte hon själv gick ett varv och letade nytt. Jag fick mitt svar. Skulle aldrig frågat. Det visade sig att tjejen redan spanat in ny jacka, till ett pris av månadspeng x 4. Hade hon något sparat. Nej. Hade hon en plan på att tjäna pengarna. Nej. Hade hon en annan jacka hon kunde tänka sig. Nej. Men hur ska du då göra, vinterjackan blir snart för varm. Svaret; Då tar jag dina jackor mamma.

Jag har fyra barn. Barnen är nog också det enda jag kan säga verkligen är mitt. Mina. Men inte ens det stämmer. För barnen delar jag med deras fäder, mor- och farföräldrar, deras vänner och alla andra härliga människor som fyller deras liv med kärlek och omtanke. Dessutom har man ju alltid fått höra att barn bara är till låns. Precis det jag upplever när det kommer till min garderob, mina skor, mina väskor, min sängplats, mitt vattenglas, min favorithörna i soffan, filten jag älskar, träningskläderna, mitt smink och mina parfymer. Från den dagen man kissade på stickan som med sitt blåa plus berättade att livet aldrig mer kommer vara sig likt- har inget längre bara varit mitt. Kroppen har barnen turats om att trängas i, bilen har valts med förutsättningen om att barnen ska sitta säkert och ens kunna få plats, hårborsten används flitigt och fylls med hår som i perioder har mindre trevliga inneboende, och kvällsfikat får man aldrig äta ifred trots att barnen fått exakt vad de beställde.

Mitt är ditt. Vårt är ert. Allt är deras.

Till låns.